Елена Копытова
Елена Копытова
Родилась в Риге в 1974 году. Окончила юрфак Московского государственного индустриального университета, магистратуру рижского Института транспорта и связи (TSI). Живет в Риге. Преподает в TSI правовые дисциплины.
Алёше не снятся…
/из дорожных зарисовок/
Всё – сам! – Он никак не согласен на меньшее.
Мальчишка – в тельняшке, но… спит, как сурок.
Алёше не снятся дороги Смоленщины…
(не видел он толком российских дорог).
Над верхней губой – чуть заметная родинка.
Он – сам по себе, не задолблена роль.
Он знает, «с чего начинается Родина» –
с таможни, со слов: «Пограничный контроль!»
…а плюшевый мишка две бусины вылупил
и смотрит насквозь, от бессонниц устав…
пока по «нейтралке» – из Себежа – в Зилупе
со свистом летит жёлто-синий состав…
За далями – дали вослед… и – так далее…
Смолистый рассвет заливает леса.
И вздрогнешь, увидев – колодцы Латгалии
сухими глазами глядят в небеса.
…и с полок слетают крылатые простыни.
…небритый сосед говорит: «Вуаля!»
…саднящий динамик фонит девяностыми –
«Зачем нам, поручик, чужая земля?»
Так странно – «просёлки, что дедами пройдены» –
другая судьба, незнакомая жизнь.
…и поезд опять прибывает на… Родину (?)
…а здесь, как везде… –
ни своих, ни чужих…
2015
Солнцем – на синем…
…впереди – колокольно-ржаная Россия.
Купола – по глазам! – Так пронзительно-ясно.
/Всё казалось мне писаным солнцем – на синем…
оказалось: всё писано гарью – на красном/…
————————————————————————————
если плачешь, к стволу припадая – берёза; чтоб повеситься – больше подходит осина. На заблёванной скатерти – пьяные слёзы. «Да какого ты ляда рыдаешь по сыну? – Ведь вернулся. Уже восемь месяцев – дома. Цел–здоров. Нет работы? – Найдётся халтура!» /Объяснять им, что значит – с «чеченским синдромом» – всё равно, что доказывать: пуля – не дура/. Нет, не дура. У пули – другая натура…
делу – время. Страна продаётся «по таксе». На элитной Рублёвке – своя «субкультура». На странице истории – жирная клякса. На воде, значит – вилами: «равному – равный»? – Прокричать бы навзрыд: «За Державу обидно!» – Всё казалось мне писаным ложью на правде, а подложная правда казалась постыдной…
/От себя убегая, дрожишь на перроне.
И душа умирает, себе же – чужая.
Тут не то, что слезы – и плевка не обронишь!..
«Посошок». Без закуски.
– Меня уважаешь?!/
————————————————————————————-
…бездорожье, бурьяны, кресты на погостах –
всё быстрее мелькая, проносятся мимо.
Время смыло оттенки лихих девяностых…
и российское знамя взлетело над Крымом.
…но хлыстом по спине – ветер смерти с Донбасса.
– Сохрани пацанов! Не пускай их из дома! –
Чтоб дожди не стонали над «пушечным мясом»!
…и повсюду – раскаты весеннего грома.
Пусть мужик перекрестится (…грянет – не грянет?)
От разбитого тракта до неба – Россия…
я стою на коленях, а в горьком тумане –
купола, купола… –
золотые. На синем.
2015
«Висс бус лаби»
/В переводе с латышского – «всё будет хорошо»/
Моему Другу
Инге Д.
…а лучшего вовеки не найдёшь ты; пусть этим никого не удивишь. Гуляет кот (не тот, который – «ёшкин») по Городу (который – не Париж). Свобода? – Ну… какая, блин, Свобода! Здесь проросли друг в друга на века, хоть не сказать, что – братские – народы, но слышащие оба языка.
«Гудят» соседи. Ванька бросил Янке, все «точки» расставляя кулаком: «На кой мне в Риге – НАТО-вские танки?! И Запад окаянный мне – на кой?!» – И не расслышать, что ответил Янка… – а надо ли? – Рассеялся туман… и, верь-не верь, они поют… «Смуглянку»… и тут же – «Кур ту тэци, гайлит манс»*…
Стучит в висках рассеянное время. Идут часы, отмеривая пульс. Пусть нет, войны не знавших, поколений, но… всё равно – на всех не хватит пуль.
…как страшно убегать от сновидений. Вот форточка открытая дрожит. Вот кот урчит. Вот грудь сосёт младенец. Здесь каждый вдох и выдох – это жизнь. Ты слышишь? – Море стонет в трубах ржавых… а Город бьётся рыбой на мели.
Молюсь, чтоб никакие «сверхдержавы» его не сдули – пёрышком – с земли…
Храни, судьба! Не будь со мной в разладе! …сегодня – без особенных причин – сказал мне старый дворник: «Висс бус лАби!» и залучился нитями морщин. Кипит весна живым подкожным соком, распахивает душу сквозняком.
…и я иду в «прекрасное далёко» – с китайским камуфляжным рюкзаком.
—————————————————————————————————
* известная латышская песня
2015
Московский форштадт
Осколок улицы щербатой. Изнанка города. Весна.
Дворы московского форштадта. Гуляет рижская шпана.
Пустопорожнее наследство – цветёт, как этот тощий куст –
неуправляемое детство, солоноватое на вкус.
Куда расти? Пока… клин – клином. Плечом – к плечу. В руке – рука.
И пахнет липкой тополиной неутолённостью пока…
и «завтра» кажется просторней опустошённого «вчера»,
но маета пускает корни в суглинок тесного двора.
…на пятерых судьба распита. Растёрты слезы рукавом.
Лоб рассечён. Губа разбита. Душа зашита прочным швом.
Уходят годы без оглядки…а новый день… невинно чист –
он прорастает из брусчатки, как подорожник-пофигист.
***
«Это русская сторонка». Летний зной в затоне тонет.
Спит соломенное солнце, зарываясь в облака.
Голосит петух поддатый: «Распрягхайте, хлопцы, ко́ней!» –
Метит в «яблочко» – навылет (чтоб уже наверняка)!
Хоть полшара – десантируй, здесь любому хватит места.
За бескрайним Енисеем всякий – Будда (в меру сил). –
Медитируют в Сибири дети светлой Поднебесной…
«Рэнь-шэн бу-кэ хвань-дэ-хвань-ши»* – как Конфуций говорил. –
Прав он был. Да кто бы спорил? – Всё бесценно. Время тленно.
Над чубатыми борами – желторотая заря.
Машут лапами берёзы. Вечер будет офигенным…
– Разбавляй речной прохладой жгучий спирт из «пузыря»!..
Ветеран двадцатилетний. Он послал меня в… европу!
Он сказал, что я с акцентом говорю!.. Достал баян… –
понеслись гнедые звуки по околице галопом. –
Это русское»… застолье… –
«Это Родина моя.
Это русская сторонка». –
Здесь тебя не ранят в спину.
Ночи лунные полынны. Тонкокожи тополя.
И… почти невыносимо… бьётся жаром за грудиной:
«Это русские картины…
это русская земля…»
—————————————
*»Нужно прожить жизнь так, чтобы ни о чем не сожалеть».
Конфуций.
Провинциальное
…и неважно, где он и как зовётся –
городок с часовенкой под ребром.
Ночью время черпаешь из колодца,
до утра гремишь жестяным ведром.
И душа наполняется зыбкой грустью.
Всё застыло будто бы на века
в закоулках этого захолустья.
На цепи по-волчьи скулит тоска.
…колосится утро над бездорожьем.
На лугах – ершистая трын-трава.
Вот бы враз оторваться, сдирая кожу! –
Отболев, отникнуть, но – черта с два! –
Как ни бейся – хлёсткая пуповина
неизменно тянет тебя назад.
…у хозяйки – брага (к сороковинам).
На столе – портрет (утонувший брат).
На цветастом блюдце – свечной огарок.
Кислый квас – во фляге. В печи – блины.
На плакате выцветшем – Че Гевара,
и ковёр с оленями – в полстены.
Даже то, к чему ты едва причастен,
прикипает к памяти навсегда.
В сенокос – царапины на запястьях,
да жара без продыху – ерунда.
От того, что было сплошной рутиной –
горячо и больно, по телу – дрожь…
тишина колышется паутиной –
даже выдохнуть страшно,
а вдруг порвёшь?
Февраль
Старый сказочник из детства в зимнем городе неброском,
он выуживает сказки из февральской синевы…
а душа бежит подростком по наброскам перекрёстков
мимо судеб двухколёсных, легковых и грузовых…
Одиноко и безлюдно (так бывает спозаранку).
А захочешь быть по-свойски с этим городом на «ты» –
постарайся приобщиться – прицепи себя к изнанке
неприкаянной до боли предвесенней маеты.
…а потом… захочешь выше… с трубочистами – на крыше,
где звезда глядит на город, точно пёс сторожевой…
прогоришь пустой надеждой – может, Бог тебя услышит? –
и «фанера» из Парижа просвистит над головой…
Он потом тебе расскажет, что «в начале было слово» –
пусть знакомо и не ново – просто слушай и кивай…
Всё одно – душа – в лохмотья… и настолько февралёво –
хоть напалмом самогона дыры в сердце заливай!
И, куда тебя уносят эти вьюжные зигзаги,
совершенно безразлично, потому что… как во сне,
на ветру сгорает спичкой твой карманный Копенгаген
(так солдатик оловянный растворяется в огне).
2014
***
… И не дрожит уже рука –
Заносит чувства в ведомость…
И продается «с молотка»
Моя собачья преданность…
А Осень жмётся по углам;
Какое к ней доверие –
Сверкает жутко тут да там
Дешёвой бижутерией!
Любовь простудою больна.
Похмельем Дружба мается.
Не плачь пока – придёт Весна,
Тогда и будем каяться!
2005
* * *
Гикнет ветер за овином –
Ухнет сердце, дрогнет лес…
Своеволием звериным,
Жгучей жаждой смены мест
Утешаюсь…
Вот вам – «в красках» –
Анатомия тоски…
Детство: бабушкины сказки,
Двухполозные коньки…
Юность: искренность, Есенин,
Мироздание – у ног,
В междометиях весенних –
Переплёт незрелых строк…
За овином ветер лает,
Обрывая листья лет…
Всё, что я сегодня знаю:
За семь бед – один ответ.
Всё, что в будущем случится,
Схлынет с прошлым в унисон…
А Судьба по рельсам мчится,
Как «столыпинский» вагон…
2005