Александр Кабанов

1968, Херсон
ГСВГ — Группа советских войск в Германии
В 1992 году окончил журфак Киевского гос. университета им. Т. Г. Шевченко.
Живёт и работает в Киеве.
Главный редактор журнала культурного сопротивления «ШО»,
один из создателей украинского слэма.
Лауреат Григорьевской поэтической премии

Журнальный зал
facebook
wiki

---

От Редакции ФИНБАНА

---

Саша всегда что-то главное понимал. И, задавая и задавая себе вопросы, правильные ответы находил раньше многих.

***
Наш президент распят на шоколадном кресте:
82% какао, спирт, ванилин, орехи,
вечность – в дорожной карте, смерть – в путевом листе,
только радиоволны любят свои помехи.

Будто бы все вокруг – сон, преходящий в спам:
ржут карусельные лошади без педалей,
вежливые гармошки прячутся по кустам,
топчутся по костям — клавишам от роялей.

Здесь, на ветру трещат в круглом костре углы,
здесь, у квадратной воблы — вся чешуя истерта,
и, несмотря на ад, снятся ему котлы,
плач и зубовный скрежет аэропорта,

голос, рингтон, подобный иерихонской трубе,
только один вопрос, снимающий все вопросы:
«Петя, сынку, ну что — помогли тебе,
ляхи твои, твоя немчура и твои пиндосы?»

Наша война еще нагуливает аппетит,
мимо креста маршируют преданые комбаты,
но, Петр поднимает голову и победно хрипит:
«82% какао, спирт, ванилин, цукаты…»

2015

---

В 2022-ом Саше б впору было всего-то поменять в строке Петю на Вову… : «Вова, сынку, ну что — помогли тебе, ляхи твои, твоя немчура и твои пиндосы?»

 

---

Повторимся. Саша давно что-то главное понимал и правильные ответы находил.

ИСХОД УКРАИНЦЕВ

– Кто это там? Архангел в сержантских погонах –
протягивает тебе иерихонскую трубочку:
подуй в нее, проверься на алкоголь,
а лучше сыграй: “Ой на гор╗ та й женц╗ жнуть…”,
а мы подхватим, подпоем тебе, возрадуемся.
Дрожат травинки на спидометрах газона,
возрадуемся, как мертвые под землей
и как живые под небом: “Пришел наш час!”
Запряжем своих боевых слонов, возрадуемся,
ибо только украинцы способны увидеть
и приручить древних боевых слонов,
ну еще и цыгане, если зажмурятся в полнолуние,
но и таких цыган осталось совсем немного.
Э-ге-гей! Не забудьте запастись в дорогу
самыми лучшими русскими книгами:
будем жечь их на стоянках, толочь в пепел,
а этот пепел – тщательно прессовать в бисер
и метать его перед нашими свиньями –
пусть набирают вес, пусть Достоевский,
граф Толстой, Пушкин, Салтыков-Щедрин,
Мандельштам, Бабель, Булгаков и прочие жиды,
а также примкнувшие к ним: Чехов, Есенин,
Платонов и особенно Анна Ахметова –
сгорая, превратятся в самое вкусное сало,
в пуленепробиваемое и непотопляемое сало,
в пожароупорное и богобоязненное сало…
Мы заткнем этим салом кацапские рты,
газопроводы и задницы коммунистов,
черные дыры в нашей вселенной заткнем,
и отчалим в дальний путь: Э-ге-гей!, волоча
за собой пшеничные поля, вишневые сады,
хаты, крытые черепицей и соломой, наши храмы,
реки, исполненные жаждой – никуда не впадать,
наши гетманские плащи, наше прошлое и
поддельное настоящее, переходя все границы…
– Кто это там? – спросят чужие люди из тумана.
– Это мы, украинцы, – протрубят в ответ слоны.
– Это мы, украинцы, – захрюкают в ответ свиньи.
– Это мы, украинцы, – выкрикнет парочка москвичей,
которых мы взяли с собой, чтобы никогда, никогда
не забывать о том, что мы – украинцы.

2010

---

А потом эти свои ответы начисто забывал и искренне удивлялся реакции Матрицы:

---

Письмо Саши Кабанова:
«Дорогие друзья, в связи с тем, что администрация фейсбука заблокировала меня на неделю за стихотворение «ИСХОД УКРАИНЦЕВ», приношу свои извинения тем, кому я, увы, сейчас не могу ответить. Ни в своем блоге, ни в личке. Особо благодарен тем стукачам, которые пожаловались на меня гауляйтеру фейсбука. Чечевичная похлебка ждет вас. Я не подозревал, что здесь, в фейсбуке может возродиться сталинская конспирология, что авторов могут блокировать не за явную публицистику, посты с призывами там, к чему-нибудь, за сиськи-масиськи…. Стихи-то в чем виноваты? А с другой стороны — это благо для меня, манна подземная — будучи отлучен от фейсбука — займусь своим непосредственным делом: написанием новых текстов и прекрасными встречами вживую. Эй, стукачьё, спасибо огромное!»
Кабанов».

2017
цинк

---

… всё удивлялся и удивлялся. То одному, то другому… Удивлялся даже и пытался протестовать:

---

***
Я, как счетчик, щёлкаю в пустыне:
свет горит, ещё течёт вода,
слава богу – бог на карантине,
воскресенье, пятница, среда…

Вам хотелось что-нибудь простого,
образ смерти, вне библейских жал,
пробил час, ко мне рванулось слово,
я его над пропастью сдержал.

И теперь в саду не вздрогнет ветка,
и живых детей – на пересчёт,
а собак – тигровая креветка
в марсианских лапах унесёт.

Прижимаясь ужасом к испугу,
что нам делать, нации рабов:
ночью что-то всовывать друг другу,
пить горилку и травить попов.

Как неизлечима эта мука,
что-то в нас пороблено, прости,
даже если выйти из фейсбука –
в божье царство больше не войти.

Будет лето самой высшей меры,
и увидит стадо соросят,
как по всей стране пенсионеры
на шнурах обугленных висят.

Свет горит, но воду вновь отключат,
ты приляг, братишка, на кровать
и смотри, как в телешоу учат
нас на карантине умирать.

25.04.2020

---

… и всё ближе подходил к страшному:

---

 

***
Я из киева не бежал, я из харькова не летел,
конституцию уважал, проституцию расхотел,
мне приснился трамвай шестой –
черный, мертвый, как сухостой,
он лежал на пути во львов, как буханка чужих хлебов.

Над виском прогудит пчела: из грядущего – во вчера,
в скотобойню ведут вола наши ляхи и немчура,
видишь рощу бейсбольных бит, а под ней – пирамиду тел,
я под марьинкой был убит и в одессе с тобой сгорел.

О героях своих скорбя, украинцы ушли в себя,
и на кладбищах смотрят вниз — им не нужен такой безвиз,
будет время для гопака, будет родина, а пока —
украина моя пуста, даже некого снять с креста.

24.06.2018

---

 

На своей «Русско—украинской войне» Саша всегда считал себя украинцем. Оказалось — «считал до трёх» ))

---

ссылка на интервью: https://naspravdi.info/analitika/poet-kabanov-okazalos-esli-ty-ne-lyubish-banderu-ty-shatun-i-ruka-kremlya-tysyachi-lyudey

---

И в этой войне с совершенно инфернальными силами Саша неизбежно проиграл. Как он сам и признался в 2020-ом:

---

***
Посмотри на меня, я тебе говорю — повтори,
этот голос внутри, бестолковый, как гугл-переводчик,
и все тянут на пасху своих мертвецов рыбари,
я всегда утверждал, что источник родился из точек.
Но когда я увидел тебя, я забыл о тебе,
чтоб спасти от себя, от ребенка, от дома и пьянства,
и т.д и т.п., и т.д., и т.п., и т.д.,
я — большая страна, только мне не хватает пространства.
Рабский воздух в баллонах, которым дышать западло,
я тебе говорил о любви, как гагарин о боге,
проиграло добро, но опять — победило не зло,
победило село, дорогие мои бандерлоги.
Посмотри на закат, как любовью меня обожгло,
циркулярной пилой мне подрезало крылья и ноги,
проиграло добро, но опять — победило не зло,
победило село, дорогие мои бандерлоги.

21.06.2020

---

В обреченной на ультранационализм-ультранацизм Украине, Саша со своим русскоязычием  и публикациями в Москве неизбежно «сел на шпагат». Вот только своим среди чужих не стал, а чужим среди своих — априори. 

---

К.А.

Снилось мне, что я умру,
умер я и мне приснилось:
кто-то плачет на ветру,
чье-то сердце притомилось.

2017

---

жил — на языке врага…
Странно слышать от человека, который считает этот язык созданным в Киеве, т.е. своим:

---

 

Ссылка на публикацию — https://ukraina.ru/20160403/1016059723.html

---

Поймет ли Саша, что думает и пишет он не на языке врага — большой вопрос. Возможно — непомерный даже для его огромного дара. Дара бесспорного. Впрочем, и не такие глыбы в этом вопросе тонули…

---

Лев ЛОСЕВ
1937, Ленинград — 2009, Хановер, Нью-Гэмпшир, США

***
«Понимаю – ярмо, голодуха,
тыщу лет демократии нет,
но худого российского духа
не терплю», – говорил мне поэт.
«Эти дождички, эти берёзы,
эти охи по части могил», –
и поэт с выраженьем угрозы
свои тонкие губы кривил.
И еще он сказал, распаляясь:
«Не люблю этих пьяных ночей,
покаянную искренность пьяниц,
достоевский надрыв стукачей,
эту водочку, эти грибочки,
этих девочек, эти грешки
и под утро заместо примочки
водянистые Блока стишки;
наших бардов картонные копья
и актёрскую их хрипоту,
наших ямбов пустых плоскостопье
и хореев худых хромоту;
оскорбительны наши святыни,
все рассчитаны на дурака,
и живительной чистой латыни
мимо нас протекала река.
Вот уж правда – страна негодяев:
и клозета приличного нет», –
сумасшедший, почти как Чаадаев,
так внезапно закончил поэт.
Но гибчайшею русскою речью
что-то главное он огибал
и глядел словно прямо в заречье,
где архангел с трубой погибал.

1977

---

Александр Кабанов. Стихи разных лет

---

***
Отгремели русские глаголы,
стихли украинские дожди,
лужи в этикетках Кока-Колы,
перебрался в Минск Салман Рушди.

Мы опять в осаде и опале,
на краю одной шестой земли,
там, где мы самих себя спасали,
вешали, расстреливали, жгли.

И с похмелья каялись устало,
уходили в землю про запас,
Родина о нас совсем не знала,
потому и не любила нас.

Потому, что хамское, блатное —
оказалось ближе и родней,
потому, что мы совсем другое
называли Родиной своей.

---

Не лепо ли ны бяшет, братие, начаты старыми словесы:

У первого украинского дракона были усы,
роскошные серебристые усы из загадочного металла,
говорили, что это – сплав сала и кровяной колбасы,
будто время по ним текло и кацапам в рот не попало.
Первого украинского дракона звали Тарас,
весь в чешуе и шипах по самую синюю морду,
эх, красавец-гермафродит, прародитель всех нас,
фамилия Тиранозавренко – опять входит в моду.
Представьте себе просторы ничейной страны,
звериные нравы, гнилой бессловесный морок,
и вот, из драконьего чрева показались слоны,
пританцовывая и трубя «Семь-сорок».
А вслед за слонами, поддатые люди гурьбой,
в татуировках, похожих на вышиванки,
читаем драконью библию: «Вначале был мордобой…
…запорожцы – это первые панки…»
Через абзац: «Когда священный дракон издох,
и взошли над ним звезда Кобзарь и звезда Сердючка,
и укрыл его украинский народный мох,
заискрилась лагерная «колючка»,
в поминальный венок вплелась поебень-трава,
потянулись вражьи руки к драконьим лапам…»
Далее – не разборчиво, так и заканчивается глава
из Послания к жидам и кацапам.

---

«Новый Lucky Strike» — поселок дачный, слышится собачий лайк,
это едет Бэтмен Сагайдачный, оседлав роскошный байк.
Он предвестник кризиса и прочих апокалипсических забав,
но, у парня – самобытный почерк, запорожский нрав.
Презирает премии, медали, сёрбает вискарь,
он развозит Сальвадора Даля матерный словарь.

---

***
Долго умирал Чингачгук: хороший индеец,
волосы его — измолотый чёрный перец,
тело его — пурпурный шафран Кашмира,
а пенис его — табак, погасшая трубка мира.

Он лежал на кухне, как будто приправа:
слева — газовая плита, холодильник — справа,
весь охвачен горячкою бледнолицей,
мысли его — тимьян, а слова — бергамот с корицей.

Мы застряли в пробке, в долине предков,
посреди пустых бутылок, гнилых объедков,
считывая снег и ливень по штрих-коду:
мы везли индейцу огненную воду.

А он бредил на кухне, отмудохан ментами,
связан полотенцами и, крест-накрест, бинтами:
“Скво моя, Москво, брови твои — горностаи…”,
скальпы облаков собирались в стаи

у ближайшей зоны, выстраивались в колонны —
гопники-ирокезы и щипачи-гуроны,
покидали генеральские дачи — апачи,
ритуальные бросив пороки,
выдвигались на джипах-“чероки”.

Наша юность навечно застряла в пробке,
прижимая к сердцу шприцы, косяки, коробки,
а в коробках — коньяк и три пластиковых стакана:
за тебя и меня, за последнего могикана.

---

***
Гойко Митич, хау тебе, и немножко — лехау,
таки да, от всех, рожденных в печах Дахау,
таки да, от всех ковбоев одесских прерий —
мы еще с тобой повоюем семь сорок серий.

Краснокожий флаг поднимая рукою верной:
пусть трепещет над синагогой и над таверной,
да прольется он — над мечетью баши-бузуков,
и тебя никогда не сыграет актер Безруков.

Смертью смерть поправ,
мы входили в юдоль печали:
был пустынен Львов, это здесь Маниту распяли –
на ж/д вокзале, а где же еще, на рельсах,
затерялись твои куплеты в народных пейсах.

Гойко Митич, этот мир обнесен силками:
я прошел Чечню, я всю жизнь танцевал с волками,
зарывая айфон войны у жены под юбкой,
там, где куст терновый и лезвия с мясорубкой.

---

БОЕВОЙ ГОПАК

Покидая сортир, тяжело доверять бумаге,
ноутбук похоронен на кладбище для собак,
самогонное солнце густеет в казацкой фляге —
наступает время плясать боевой гопак.

Вспыхнет пыль в степи:
берегись, человек нездешний,
и отброшен музыкой, будто взрывной волной,
ты очнешься на ближнем хуторе, под черешней,
вопрошая растерянно: “Господи, что со мной?”

Сгинут бисовы диты и прочие разночинцы,
хай повсюду — хмельная воля, да пуст черпак,
ниспошли мне, Господи, широченные джинсы —
“Шаровары-страус”, плясать боевой гопак.

Над моей головой запеклась полынья полыни —
как драконья кровь — горьковата и горяча,
не сносить тебе на плечах кавуны и дыни,
поскорей запрягай кентавров своих, бахча.

Кармазинный жупан, опояска — персидской ткани,
востроносые чоботы, через плечо — ягдташ,
и мобилка вибрирует, будто пчела в стакане…
…постепенно, степь впадает в днепровский пляж.

Самогонное солнце во фляге проносят мимо,
и опять проступает патина вдоль строки,
над трубой буксира — висит “оселедец” дыма,
теребит камыш поседевшие хохолки.

---

ПТИЧИЙ ДВОР

1.
Так монголы съедают своих боевых коней
Гуррагча Жугдэрдэмидийн

Чудо в бронзовых перьях, твой гребень погас, потух,
а когда-то был — иго-го Пегас, ого-го Петух!
Замышлял на тебе летать, да одна беда – не вопрос:
упекли меня в детский садик, чтоб я подрос.

И теперь, в деревню, беру с собой хомяка,
у таких медведей с рожденья тверда рука,
правда, жизнь – не малина: два года и четверть дня,
потому и счастлив хомяк заменить меня.

Смастерю из мягкой проволоки шайтан-седло,
ну, иди сюда, петушок, тебе повезло:
этот всадник-пилот, не смотри, что хмур и щекаст,
нашу Родину не предаст.

Кукареку! Всем отойти от клюва и от хвоста!
Вот разбег, отрыв, набор высоты до ста
сантиметров, а дальше – выше, через забор,
где блестит река и впадает в сосновый бор.

Первый в детство беспосадочный перелет,
отчего бабуля тебя не ищет и не зовет,
как обычно: «Петя, Петя!», и чье вообще
птичье мясо белеет в моем борще?

2.

Как пламя черное сквозь сгусток серебра,
и шпоры, словно искры,
все петухи, насельники двора —
в душе премьер-министры.

Проверенный, поэтому – живой,
он шествует в смятении высоком,
с кровавой пятерней над головой,
державным оком

оглядывает двор, собачью конуру,
в которой дрыхнет беспородный Рюрик,
блестит топор в колоде, к топору
несется курица — припудрить клювик.

Покорное кудахтанье толпы,
о, птичьи дети, верящие в сказку —
вкрутую сварены, в гробах из скорлупы,
раскрашенных на Пасху.

Когда язык доводит до греха,
и тишина пускает петуха —
тропою люцеферной,
он – символ солнца, склонный к холодцу,
но, флюгер – это памятник Отцу —
над нашей птицефермой.

---

***
День ацтеков, середина мая,
вдоль музея им. Сковороды
пятится машина поливная,
распушив павлиний хвост воды.

Вот и я под этот хвост прилягу,
выключив похмельные глаза,
но, опять протягивает флягу
добрый доктор Дима Легеза.

Это виски, револьверный виски,
солодовый привкус на устах,
женский смех, переходящий в визг и
стоны в облепиховых кустах.

Проплывают памятники в мыле,
и висят мочалки облаков,
день ацтеков, и они – любили,
приносили в жертву стариков.

---

***
Я встал и посмотрел поверх голов,
поверх стихов и прочего буфета:
а там — ни съесть, ни выпить гумилев,
и весь пейзаж от тютчева до фета.